Jérôme PEYRELEVADE //

Tous les regards convergent vers lui, vers sa bouche qui mord l'harmonica Hohner. Pour l'instant ils écoutent. Les anches vibrent comme des ailes de bourdon, il ouvre et ferme ses paumes en coquille et tord ses lèvres en glissant à l'octave, les yeux mi-clos. Il est assis sur le dossier d'une chaise que trois gars accroupis tiennent ferme. Maintenant ils frappent sur les tables, sur leurs cuisses, un deux trois, un deux trois, au début ça crépite, irrégulier, mais Paul Blanc aspire et souffle dix fois les mêmes notes, têtu, ajoutant seulement çà et là un trille, enjolivant le motif initial sans jamais les perdre, confiant ; il sait qu'à force ils vont le suivre, même ronds comme des barriques. Et au bout d'un moment ça prend malgré les rires et les chaises qui tanguent, ça fait corps : cent mains frappent en cadence au tempo de la valse, tam pa pa, tam pa pa, sûres d'elles. Ils se mettent à chanter par-dessus la claque, Froufrou (tam pa pa), froufrou (tam pa pa), par son jupon la femme !, alors il improvise autour du thème, il s'évade dans les aigus, les rejoint trois mesures puis passe en seconde voix, le mi sous le do, le fa sous le ré, l'harmonica scie ses gencives, il orne la mélodie qu'ils tiennent seuls. Il est heureux le patron, le Hohner fend un large sourire dans son visage.

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